martes, 10 de mayo de 2011

LAURA PALMER LA PALMÓ EN EL PALMAR...

Laura Palmer la palmó en El Palmar, lo dice el 20 Minutos que me dio una chica esta mañana... Dale Cooper  se murió de un golpe de calor de tanto fuego interior que tenía (esto me lo dijo mi vecina)…Al hilo de parejas y sucesos extraños está la historia de Vani Bangs que  casi muere en el Korova (esto lo sé porque lo vi), tras recibir una paliza de un tal Álex recién salido de un hospital tras su intento de suicidio...ella se recuperó del palizón y se fue con un tal Johnny Castle que le enseñó unos cuantos trucos de baile... él intentó tener algo con ella, pero ella estaba enamorada en secreto de Sailor Ripley, un chulo de aspecto pero romántico de fondo que un día le cantó "Love me tender" al oído y la conquistó del todo…pero apareció en escena una chica más guapa y más delgada una tal Lula Pace, y él se fue con ella…Apareció entonces un chico muy elegante y con unos bonitos ojos azules, y para impresionarla se comió cerca de cincuenta huevos cocidos, el chico era guapísimo la verdad, pero Vani  seguía prefiriendo un "Love me tender " en boca de un macarra y susurrado al oído a  cualquier otra cosa...
Un día se encontró a Sailor después de mucho tiempo, y le contó que Lula le había dejado por un tío más guapo y con los ojos más azules y que además tenía su propia marca de salchichas con su foto en el envase y todo…Sailor esa noche le cantó a Vani  Bangs "I wanna be your dog", porque el "Love  me tender" lo tenía aborrecido ya...se fueron al Korova y se pusieron ciegos de Leche Plus…En el 20 Minutos dicen que se mataron el uno al otro porque se ponían hasta el culo y les gustaba hacer cosas raras…pero yo los vi montándose en un Delorean tuneado muy raro…pude ver a través de la ventanilla un año 1969 y de fondo se escuchaba una canción, un guitarreo… juraría que se trataba de Jimi Hendrix…Después me crucé con un hombre lobo vestido como un  jugador de baloncesto que escuchaba a los Beach Boys, pero no le di importancia.

domingo, 8 de mayo de 2011

NO, NO SON COSAS DE LA EDAD...

   Ya no existe el romanticismo, ya no existe…voy esbozando  un dibujo imaginario de mi misma, lo esbozo y observo que los primeros trazos de mi  obra (porque es una obra al fin y al cabo), son los mismos de un tiempo (largo) a esta parte, y que soy incapaz de cambiar esos primeros trazos…por lo visto deben ser unos malos trazos, porque  el resultado final del dibujo, no me sigue convenciendo del todo, siempre hay algo que no me gusta, algo que falla pero no consigo encontrar el punto concreto, me pierdo  entre trazo y trazo…y ya pierdo el sentido final y ya no sé si es que tiene algún sentido…Debes contenerte, me aconsejan los demás, y es que no sé hacerlo y cuando lo hago me entra un dolor estomacal, como una angustia vital, una necrosis estomacal, hasta que siento que no tengo estómago y siento un profundo  agujero negro y sin sentido en el centro mismo de mi cuerpo…y es que no hay nada peor que saber que algo de lo que vas a  hacer lo va estropear todo y no poder evitar hacerlo, dime qué cojones tengo que hacer para no cagarla…Y volviendo al tema romántico, si me gusta, me gusta que me digan  lo guapa (sea o no cierto) que soy,  lo bien que beso o que me pidan un abrazo para no soltarme jamás y las muestras de afecto en público y las fotos de besos apasionados, me gustan y al que le joda que baile…
  Hoy me voy a poner a los Stooges porque ni soy original ni quiero serlo, porque me ayudan a no pensar, porque me gustan las flores y que me hagan de cenar, porque me cago en la no existencia del romanticismo…porque I wanna be your dog pero tu es que eres más de gatos…y ya que me pongo y aprovechando que no tengo (nunca)  un orden lógico escribiendo, porque adoro el caos y blablablá…aprovecho para decir que no soporto las modas borreguiles (si es que hay alguna que no lo sea) ya que observé hace poco con miedo y asco en Las Vegas, como las niñas modernas (muy monas y delgadas todas ellas eso sí…) llevaban una cintita fina en la cabeza a modo de hippy años 60, embarradas en el puto Woodstock me gustaría a mi veros niñas de papá borderlines…
   Ah también me gusta que me regalen libros con alguna dedicatoria hortera…¿no es precioso? Yo creo que si.